Aunque te den un blackberry o te digan que estás "gorda", o te reten por llorar si retan a algún animalito y por más que muchas cosas más. Sabes que no hay de qué preocuparse, porque siempre vas a contar con mi complicidad, para retarte (en secreto y voz bien bajita) o para bancarte en nuestros proyectos de arte, o mientras lavamos la moto, para ver los simpsons y en todas tus picardías. Porque te amo incondicionalmente, tanto a vos como a tu hermana (obviamente).

Sobre los hijos como cosas:

Resulta que uno no puede opinar sobre la crianza de los hijos de otros porque "cuando tengas hijos vos, crialos como quieras". Pero me parece que usted, Señor Padre tan capaz que se cree para su rol no es un ingeniero y por ende, no le estoy dando indicaciones ni opiniones de cuánto hormigón ponerle a una columna. Lo que usted (por desgracia) "tiene" en sus manos es una personita, un ser humano como usted -o no, por suerte-. Entonces creo que debería admitir opiniones de terceros o al menos, realizar una autocrítica. 

Ah y por favor, si usted tiene una relación de mierda con su mujer y no puede ponerse de a cuerdo ni en cuántos minutos poner a calentar la mamadera de la criatura, procure mejorar eso. 
En caso contrario, lo único que hace es sembrar confusión y miedo en el mejor de los casos y en el peor -y más factible- en devenir de unos años lo único que él va a sentir por ustedes es odio y desconfianza.
Y no me voy a olvidar nunca cuando le pedí que lo único que yo quería era que no cometa los errores que cometió conmigo y lo único que hace es repetirlo, potenciados en bárbaros.Muestra de su desensibilización, de su vida rodeada de muros de ignorancia y fracaso.

(Quiero cruzarme a Mario Bunge y decirle "Usted es el Capricho número cuarenta y tres de Goya". Y seguir mi marcha)

Propiedad privada y lenguaje:

Qué peligroso es el lenguaje, a veces la gente dice cosas que en los hechos no lo son, que son meros simbolismos.

Pero el problema es cuando de tanto repetirlas, como si fuesen un conjuro maligno de vaya uno a saber qué clase de Dios resentido, logran convertirse en un hecho. Al menos, para la persona que emite el enunciado, lo considere una cuestión de facto.

"Julia es mía", pero dejame contarte que Julia no es tuya. No es tuya, ni de la madre que la parió ni de nadie. La única persona capaz de ejercer el sentido de la propiedad privada sobre Julia, es Julia y no se si a Julia misma le gustaría tratarse a sí misma como una parcelita de tierra o como un monoambiente, pero en todo caso dejemos que ella lo decida.

La sociedad actual avanza inclinada a la cosificación. No hay nada peor que la propiedad privada de quien uno ama, o pretender y permitir ser la propiedad privada del que a uno lo ama. 

El mito de los andróginos, que cuenta Aristófanes en El Banquete es muy bonito, como eso, como ficción, como un relato mítico. Nadie es mitad de nadie. Todos somos enteros.

Pretender la dependencia, es inconscientemente pretender el fin.

Mientras menos espacio tengo, menos existo.No nací para pasar mucho tiempo entre cuatro paredes.Quiero correr.Hacia donde no hay dónde.Porque quiero las sonrisas despeinadas de ir en contra de los vientos.Debería cambiar.Pero no en momentos como éstos.Ni en lugares como éste.Mucho menos se puede con gente como ésta.Un pato tenía corvata.No entiendo cómo pasó todo.Todo tiene un por qué.¿Todo tiene un por qué?.Necesidad extraña.Extraño.Nadie daba dos mangos porque yo sea lo que soy. Casi nadie. Yo tampoco. Qué suerte. ¿Suerte o destino?. Destino con suerte. Suerte destinada. ¿Qué hacemos con las palabras?.Cómo construir cosas con palabras.O destruir.Armas de doble filo.Entre la palabra y la pared.Apunten.Disparen.¡Adjetivos!.Siempre dicen que hay que tener cuidado.Cuidado con qué.Andar con cuidado es aburrido.Las especulaciones apestan.Mareado.Tierra firme por favor.Ojalá vivas Marcos.Mamá flamenco.Memoria y esperanza.Ya lo dije.Mis mejores secretos se los confío sólo a gente con alzheimer.Nunca le cuentes tu mayor problema a un niño.Podría darte la solución.Podrías no querer la solución.Si podes sostener la mirada de un perro callejero por más de un minuto sin sentir tristeza, sos bienvenido al sistema.Con un pie en el tren y el otro en el anden ardiendo.Si te dijese lo que pienso.¿Me dirías lo que pensas?.Miedo.Temblores.Insomnio.Sueños.Sueños raros.Sueños locos.Sueños que siempre tienen algo para decir.Pero qué?.Qué tan cierta es la interpretación. Oh Sigmund Freud.A mi no me vengan con fronteras.Yo soy del mundo.

Hoy me llamo Franz:

"Música: para Franz es el arte que más se aproxima a la belleza dionisíaca entendida como embriaguez. Uno no puede embriagarse fácilmente con una novela o un cuadro, pero puede embriagarse con la novena de Beethoven, con la sonata de Bartok para dos pianos y percusión o con las canciones de los Beatles. Franz no distingue entre la llamada música seria y música moderna. Esa diferenciación le parece anticuada e hipócrita. Le gusta tanto el rock como Mozart.
Para él la música es una liberación: lo libera de la soledad, del encierro, del polvo de las bibliotecas, abre en su cuerpo una puerta por la que su alma entra al mundo para hermanarse."

Kundera. 

"Para ser felices, vivamos ocultos", profesaba un axioma epicureo...


Mi pregunta es: ¿Qué dirían ellos hoy? En este mundo actual, que somos vigilados hasta por quienes menos pensamos, con tanta tecnología domeñándonos por completo (un poco de Marcuse no viene mal). Tiempo en  que nos controlamos nosotros mismos, evitándonos el placer (en el sentido epicureo, del ni más ni menos), no haciendo nada y hasta a veces incitando al desequilibro, descuidando el físico y perdiendo por consecuencia el espíritu.
El anonimato me sienta bien, por eso digo que nunca podría vivir en un pueblo. Antes que eso, prefiero vivir sólo en el medio del Delta.
Por favor, ocultemosnos.

-a todo esto; no se si me pregunta tiene sentido-

Deseos y realidad: un fuerte golpe a la sensibilidad.

Gracias

Y los olivos me cuentan que me canso de soñar contigo
que estoy acorralado y no me quedan tiros,
que va siendo hora de despertar.
....

Y agárrate a la grupa si empieza a oler mal,
que vamos galopando hacia ningún lugar,
y ahuecando, que vienen a miles
los Guardias Civiles y la Nacional,
y con menos papeles que una liebre andar,
por trochas y caminos volver a empezar,
donde no haya un ojo que vigile.

Y tallo corazones a navaja en el torso desnudo de un naranjo,
que quiero ver bajar de tu mirada, con las armas cargadas,
bandoleros a caballo,
y con sus crines hacerte una cama para que siempre duermas a mi lado,
y darnos al vaivén de la mañana,
que nos dará mas vueltas que una piedra en un barranco,
que una piedra en un barranco...

(Por suerte, aún en este siglo y en éstos días existen tipos como vos que viven y nos viven con la poesía. Aunque suene cursi, después de la breve charla que tuvimos no digo que mi vida haya cambiado, pero sí me hizo pensar mucho) 

Reflexión Sartreana: Siento que...

Vivo con el reloj clavado en las 3 de la tarde... 



(Las tres. Las tres, siempre es demasiado tarde o demasiado temprano para lo que uno quiere hacer. Momento absurdo de la tarde. Hoy es intolerable.
Un sol frío blanquea el polvo de los vidrios. Cielo pálido, borroneado de blanco. El agua de las alcantarillas estaba helada esta mañana.
Digiero con pesadez, cerca del calorífero; sé de antemano que es un día perdido. No haré nada bueno, salvo, quizá, cuando haya caído la noche.)

La lucidez

“La lucidez es un don y es un castigo, está todo en la palabra, lúcido viene de Lucifer, el arcángel rebelde, el demonio. Pero también se llama Lucifer, el lucero del alba, la primera estrella, la más brillante, la última en apagarse. Lúcido viene de Lucifer, y Lucifer viene de Lux y de Fergus que quiere decir, el que tiene luz, el que genera luz, el que trae la luz que permite la visión interior, el bien y el mal, todo junto; el placer y el dolor. La lucidez es dolor y el único placer que uno puede conocer, lo único que se parecerá remotamente a la alegría, será el placer de ser consciente de la propia lucidez, el silencio de la comprensión, el silencio del mero estar, en esto se van los años, en esto se fue la bella alegría animal.”

Alejandrita de mi corazón...

Bien homenajeadas se ven tus tremendas palabras en éste fragmento de Lugares Comunes:

Todo es muy simple mucho

más simple y sin embargo

aún así hay momentos

en que es demasiado para mí

en que no entiendo

y no sé si reírme a carcajadas

o si llorar de miedo

o estarme aquí sin llanto

sin risas

en silencio

asumiendo mi vida

mi tránsito

mi tiempo.

Altazor

Sin embargo te advierto que estamos cosidos A la misma estrella	55
Estamos cosidos por la misma música tendida De uno a otro Por la misma sombra gigante agitada como árbol Seamos ese pedazo de cielo Ese trozo en que pasa la aventura misteriosa	60
La aventura del planeta que estalla en pétalos de       ( sueño En vano tratarías de evadirte de mi voz Y de saltar los muros de mis alabanzas Estamos cosidos por la misma estrella Estás atada al ruiseñor de las lunas	65
Que tiene un ritual sagrado en la garganta Qué me importan los signos de la noche Y la raíz y el eco funerario que tengan en mi       ( pecho Qué me importa el enigma luminoso Los emblemas que alumbran el azar	70
Y esas islas que viajan por el caos sin destino a       ( mis ojos Qué me importa ese miedo de flor en el vacío Qué me importa el nombre de la nada El nombre del desierto infinito O de la voluntad o del azar que representan	75
Y si en ese desierto cada estrella es un deseo de       ( oasis O banderas de presagio y de muerte Vicente H.

Alegorías de mi sentir actual:

Como pasar por una obra en construcción y ese fantasma de hormigón gris -color mala onda- que con su aliento helado quiere succionarte para luego digerirte en torpes ecos o como vivir un día de espaldas al río y/o cargar con nubes a modo de sombrero.
Tal vez también como no poder despertar de un mal sueño, verbigracia: soñé que perdía ese instante decisivo para tomar la mejor foto de mi vida, que para colmo de males al lograr despertar fue más triste porque surgió la reflexión de cómo en un una vida entera un instante puede ser tan importante y uno pierde horas, hasta días con las manos entretenidas en pequeñeces.
Se siente como la mirada de un animal cautivo por las rejas o por un reo que, a peor suerte que el animal suele tener menos horas luz.
Es percibir esa esterilidad de hospital o de entrar a una casa -que no es hogar- super ordenada con cortinas y sábanas almidonadas. 
Esa sensación espantosa al ver a vejitxs trabajando o a personas (a veces desconocidas) que no sabes por qué, pero lloran.
El estremecimiento que provoca pensar en la gente y animales que están en la calle, en noches heladas como las de hoy -y todas las noches-.
Como pisar escarcha en amaneceres neblinosos de invierno.
Como un nuevo concepto límite sin nombre que oscila entre la claustrofobia y la agorafobia o entre la nada y la euforia.

Adolescentes:

La juventud tiene mil ocupaciones.
Estudiamos gramática hasta atontarnos.
A mí,
me echaron del quinto año,
y fui a apolillar las cárceles de Moscú.
En nuestro pequeño mundo doméstico,
para las camas aparecen poetas de pelo rizado.
¿Qué saben estos líricos anémicos? 

A mí, pues,

me enseñaron a amar en la cárcel.
¿Qué vale comparado con esto,
la tristeza del bosque de Boulogne?
¿Qué vale comparado con esto,
los suspiros ante un paisaje de mar?

Yo, pues,

me enamoré de la ventanilla de la cámara 103,
de la "oficina de pompas fúnebres".
Hay gente que mira al sol todos los días
y se enorgullece.
"No valen mucho sus rayos" -dicen.
Pero yo,

entonces,

por un rayito de sol amarillo,
reflejado sobre mi pared,
hubiera dado todo en el mundo. 

“Amurallar el propio sufrimiento es arriesgarse a que te devore desde el interior”