Siete minutos que valen la pena, qué grande que sos Negro:

A Vicente

Debo decirte
con anticipadas disculpas
que Altazor ahora habita y convulsiona en mí


El antipoeta
nacido en la última década
del siglo crítico


Ni el cosmos del XXI
comprende 
la belicosis
donde me parí


Ya salté
me deje caer
et mon parachute
ne pas ouvrir


Yo que perdí mi mirada
en el último barco
que con su sirena
el alma despidió


Encontré a la mujer
con la que tengo
un nexo metafísico


Tengo la cara
raspada por la última
estrella que me rozó


Sigo cayendo
porque la tierra
atrae como cautiverio
a animal
temeroso de la libertad


El miedo de ser
dibuja jaulas
en mi mente


Hay trazos peligrosos
que marcan
direcciones de abismos


La última confianza
saltó conmigo
y quedó
enganchada en un cumulunimbus
esperando la colisión
para mutar
en una precipitación
que riegue mi gran angustia


Las golondrinas me saludan
y yo mudo
solo emito
guturales sonidos
de pánico
del rito de palabras
ahorcadas en mi tráquea


Mi grito tiene agarofobia
mis manos a veces
se crispan
con el caer


Otras veces
el llamado de la gravedad
suena bien
y muy leve me siento
entonces 
comienzo a planear


Yo me pregunto si ella
sabrá que yo soy Alter Altazor
y si se atreve
a volar
volar o caer
porque quien
hace apología del vuelo
culmina aterrizando
que no es más 
que otra victoria del descender


Lo que más me gusta
de este viaje
es la adrenalina
de pensar en mi mejor sospecha:
ne jamais ouvrir mon parachute
y recorrer
el temblor del cielo
como si nunca tuviera fin.

Estás alicaído, estás dudando,

no te alcanzan las pruebas ni las preces,

cada Dónde te ofusca, cada Cuándo.

Aunque te den un blackberry o te digan que estás "gorda", o te reten por llorar si retan a algún animalito y por más que muchas cosas más. Sabes que no hay de qué preocuparse, porque siempre vas a contar con mi complicidad, para retarte (en secreto y voz bien bajita) o para bancarte en nuestros proyectos de arte, o mientras lavamos la moto, para ver los simpsons y en todas tus picardías. Porque te amo incondicionalmente, tanto a vos como a tu hermana (obviamente).

Sobre los hijos como cosas:

Resulta que uno no puede opinar sobre la crianza de los hijos de otros porque "cuando tengas hijos vos, crialos como quieras". Pero me parece que usted, Señor Padre tan capaz que se cree para su rol no es un ingeniero y por ende, no le estoy dando indicaciones ni opiniones de cuánto hormigón ponerle a una columna. Lo que usted (por desgracia) "tiene" en sus manos es una personita, un ser humano como usted -o no, por suerte-. Entonces creo que debería admitir opiniones de terceros o al menos, realizar una autocrítica. 

Ah y por favor, si usted tiene una relación de mierda con su mujer y no puede ponerse de a cuerdo ni en cuántos minutos poner a calentar la mamadera de la criatura, procure mejorar eso. 
En caso contrario, lo único que hace es sembrar confusión y miedo en el mejor de los casos y en el peor -y más factible- en devenir de unos años lo único que él va a sentir por ustedes es odio y desconfianza.
Y no me voy a olvidar nunca cuando le pedí que lo único que yo quería era que no cometa los errores que cometió conmigo y lo único que hace es repetirlo, potenciados en bárbaros.Muestra de su desensibilización, de su vida rodeada de muros de ignorancia y fracaso.

(Quiero cruzarme a Mario Bunge y decirle "Usted es el Capricho número cuarenta y tres de Goya". Y seguir mi marcha)

Propiedad privada y lenguaje:

Qué peligroso es el lenguaje, a veces la gente dice cosas que en los hechos no lo son, que son meros simbolismos.

Pero el problema es cuando de tanto repetirlas, como si fuesen un conjuro maligno de vaya uno a saber qué clase de Dios resentido, logran convertirse en un hecho. Al menos, para la persona que emite el enunciado, lo considere una cuestión de facto.

"Julia es mía", pero dejame contarte que Julia no es tuya. No es tuya, ni de la madre que la parió ni de nadie. La única persona capaz de ejercer el sentido de la propiedad privada sobre Julia, es Julia y no se si a Julia misma le gustaría tratarse a sí misma como una parcelita de tierra o como un monoambiente, pero en todo caso dejemos que ella lo decida.

La sociedad actual avanza inclinada a la cosificación. No hay nada peor que la propiedad privada de quien uno ama, o pretender y permitir ser la propiedad privada del que a uno lo ama. 

El mito de los andróginos, que cuenta Aristófanes en El Banquete es muy bonito, como eso, como ficción, como un relato mítico. Nadie es mitad de nadie. Todos somos enteros.

Pretender la dependencia, es inconscientemente pretender el fin.

Mientras menos espacio tengo, menos existo.No nací para pasar mucho tiempo entre cuatro paredes.Quiero correr.Hacia donde no hay dónde.Porque quiero las sonrisas despeinadas de ir en contra de los vientos.Debería cambiar.Pero no en momentos como éstos.Ni en lugares como éste.Mucho menos se puede con gente como ésta.Un pato tenía corvata.No entiendo cómo pasó todo.Todo tiene un por qué.¿Todo tiene un por qué?.Necesidad extraña.Extraño.Nadie daba dos mangos porque yo sea lo que soy. Casi nadie. Yo tampoco. Qué suerte. ¿Suerte o destino?. Destino con suerte. Suerte destinada. ¿Qué hacemos con las palabras?.Cómo construir cosas con palabras.O destruir.Armas de doble filo.Entre la palabra y la pared.Apunten.Disparen.¡Adjetivos!.Siempre dicen que hay que tener cuidado.Cuidado con qué.Andar con cuidado es aburrido.Las especulaciones apestan.Mareado.Tierra firme por favor.Ojalá vivas Marcos.Mamá flamenco.Memoria y esperanza.Ya lo dije.Mis mejores secretos se los confío sólo a gente con alzheimer.Nunca le cuentes tu mayor problema a un niño.Podría darte la solución.Podrías no querer la solución.Si podes sostener la mirada de un perro callejero por más de un minuto sin sentir tristeza, sos bienvenido al sistema.Con un pie en el tren y el otro en el anden ardiendo.Si te dijese lo que pienso.¿Me dirías lo que pensas?.Miedo.Temblores.Insomnio.Sueños.Sueños raros.Sueños locos.Sueños que siempre tienen algo para decir.Pero qué?.Qué tan cierta es la interpretación. Oh Sigmund Freud.A mi no me vengan con fronteras.Yo soy del mundo.

Hoy me llamo Franz:

"Música: para Franz es el arte que más se aproxima a la belleza dionisíaca entendida como embriaguez. Uno no puede embriagarse fácilmente con una novela o un cuadro, pero puede embriagarse con la novena de Beethoven, con la sonata de Bartok para dos pianos y percusión o con las canciones de los Beatles. Franz no distingue entre la llamada música seria y música moderna. Esa diferenciación le parece anticuada e hipócrita. Le gusta tanto el rock como Mozart.
Para él la música es una liberación: lo libera de la soledad, del encierro, del polvo de las bibliotecas, abre en su cuerpo una puerta por la que su alma entra al mundo para hermanarse."

Kundera. 

"Para ser felices, vivamos ocultos", profesaba un axioma epicureo...


Mi pregunta es: ¿Qué dirían ellos hoy? En este mundo actual, que somos vigilados hasta por quienes menos pensamos, con tanta tecnología domeñándonos por completo (un poco de Marcuse no viene mal). Tiempo en  que nos controlamos nosotros mismos, evitándonos el placer (en el sentido epicureo, del ni más ni menos), no haciendo nada y hasta a veces incitando al desequilibro, descuidando el físico y perdiendo por consecuencia el espíritu.
El anonimato me sienta bien, por eso digo que nunca podría vivir en un pueblo. Antes que eso, prefiero vivir sólo en el medio del Delta.
Por favor, ocultemosnos.

-a todo esto; no se si me pregunta tiene sentido-